第二百八十八章 第一批落网

何雨柱回到北京的时候，天已经黑透了。站台上的灯昏黄黄的，照着那些扛着大包小包的人，影子拖得老长。他快步往外走，杨小炳跟在后面，手里的帆布包磨得他手心发疼。

老孙在出站口等着，穿着件旧棉袄，领子竖起来，脸缩在里头，只露出一双眼睛。看见何雨柱，他把烟头扔在地上，踩灭，走过来。

“名单上四十二个人。”

他的声音哑得象砂纸磨过铁皮。

“分布在北京、上海、天津、沉阳。能抓多少，看运气了。”

何雨柱接过那张纸。名单密密麻麻的，有的名字上画着红圈，有的打着问号。他看了几秒，把纸折起来塞进怀里。

“今晚动手。”

老孙点点头，眼框底下那团青黑在路灯下显得更深了。

“人已经布好了。就等你回来。”

凌晨两点的胡同象一条死蛇，蜷在黑里头。

何雨柱跟着第一组摸进去，脚下踩着冻硬的雪，嘎吱嘎吱响。他放轻脚步，但那声音还是往两边墙上撞。巷子窄，两边的房子挤在一起，窗户黑洞洞的，象一只只闭着的眼睛。

杨小炳走在前头，猫着腰，每一步都踩得很稳。他在一扇掉了漆的木门前停下来，回头看了一眼。何雨柱点点头。

杨小炳翻墙进去，动作轻得象只猫。过了几秒，门从里头打开了，吱呀一声，在夜里显得格外响。

几个人闪进去。

里头那间屋亮着灯，昏黄的光从门缝底下漏出来。有人在说话，声音压得很低，听不清在说什么。

杨小炳一脚踹开门。

屋里两个人，一个坐在炕上，一个站在地上。坐着的那个四十来岁，胖，脸上横着肉，手里攥着个搪瓷缸子。站着的那个年轻些，瘦，正往怀里摸什么。

杨小炳冲上去，一把抓住那只手，从怀里掏出一把刀。刀刃在灯光下闪了一下，被杨小炳夺过来，扔在地上。

“别动！”

胖的那个从炕上弹起来，往窗户那边扑。老鲁早就在那儿等着了，一把揪住他后领，像拎小鸡似的摔在地上。搪瓷缸子飞出去，砸在墙上，水溅了一墙。

两个人被按在地上，脸贴着冰凉的水泥地，喘着粗气。

何雨柱走进去。屋里一股子霉味，混着烟叶子呛人的味儿。炕上铺着条旧褥子，灰扑扑的，边角磨出了絮。窗台上搁着半碗凉透了的粥，上头浮着一层膜。

他蹲下来，看着那个胖的。

那人侧过头，脸上横着的肉在灯光下显得很凶，但眼神在躲。

“叫什么？”

那人把脸转到另一边，不说话。旁边那个年轻些的嘴唇动了动，被胖的瞪了一眼，又把嘴闭上。

杨小炳从那人身上搜出个小本子，递给何雨柱。本子不大，牛皮纸封面，边角磨毛了。他翻开，里头记着几个名字和数字，笔迹歪歪扭扭的，跟那本帐册上一模一样。

何雨柱站起来。

“带走。”

第二组在城南，第三组在城西，第四组在城北。一夜之间，四十二个名字，抓了三十一个。剩下那些，有的跑了，有的提前躲了，还有几个象是人间蒸发了。

天亮的时候，卡车一辆接一辆开进公安局的院子。车灯还亮着，照着那些被押下来的人。手铐在灯光下泛着冷光，脚步拖沓，踩在雪地上，印出一串串深色的印子。

院子里站满了看热闹的人。有的披着棉袄，有的端着碗，有的踮着脚尖往里头看。一个老太太扯着旁边人的袖子，声音压得很低，但藏不住那股子兴奋。

“咋了这是？抓这么多？”

旁边那个摇摇头，碗里的粥差点洒出来。

“谁知道呢。反正不是好人。”

何雨柱站在台阶上，看着那些人一个一个被带进去。三十一个，排成一排，高矮胖瘦，老的少的，都有。有的低着头，有的梗着脖子，有一个腿软得走不动道，被两个公安架着，棉鞋在雪地上拖出两道印子。

杨小炳站在他旁边，骼膊上蹭了一道灰，脸上被炉灰抹黑了一块。他举起手擦了一把，擦得更花了。

“团长，跑了十一个。”

何雨柱点点头。他没说话，但手指无意识地用力，把手里那张名单的边角都捏皱了。

审讯从早上开始。

老孙坐在审讯室里，对面是个年轻小伙子，二十出头，脸白得象张纸，手搁在膝盖上，一直在抖。老孙把帐册拍在桌上，声音不重，但那小伙子整个人都缩了一下。

“你的名字在上头。钱从哪儿来的？”

小伙子低着头，盯着自己的手指。手指在膝盖上搓来搓去，搓得那块布料都发白了。

老孙没催他，点了根烟，慢慢抽。烟雾在两人之间升起来，散开，把那小伙子的脸罩在一片灰蒙蒙里头。一根烟抽完了，他还是没开口。

老孙把烟头按灭在烟灰缸里，站起来要走。

那小伙子突然抬起头。

“我说。”

声音又细又尖，象是被什么东西掐着脖子。

“有人提前通知我们。说帐册被你们拿了，让我们赶紧跑。”

老孙转过身，盯着他。

“谁通知的？”

小伙子摇摇头。

“不知道。电话打的。听声音，是个男的，三四十岁。”

老孙看着他，没说话。那小伙子又低下头，手指又开始搓那块布料。

“就这些？”

小伙子点点头，点得很用力，象是在说服自己。

“就这些。”

老孙走出审讯室。何雨柱靠在走廊的墙上，等着他。

“有人通风报信。男的，三四十岁。知道帐册的事，知道名单的事。”

何雨柱没说话。他把那份名单从怀里掏出来，看着上头那些画着红圈的名字。跑了十一个。他的手指无意识地在那些名字上划过去，停在一个打了问号的代号上。老三。

“查内部的人。”

老孙点点头，走了。何雨柱还靠在墙上，走廊里的灯照着他，影子投在地上，一动不动。

查了三天。

何雨柱把接触过帐册的人过了一遍。公安那边的，研究院这边的，特战队那边的。一个一个问，一个一个排除。

第三天下午，老孙来了。他站在办公室门口，没进来，脸上的表情象是吞了只苍蝇。

“查到一个。”

何雨柱抬起头。

“谁？”

老孙走进来，把一张纸放在桌上。上头写着名字和单位。保卫科，干事，姓周，二十三岁，去年刚调来的。

“这人最近花钱大手大脚。买了一块进口手表，请同事下了好几次馆子。一个月工资三十多块，哪儿来的钱？”

何雨柱拿起那张纸，看了一遍，又看了一遍。

“确定？”

老孙没回答，只是看着他。何雨柱把纸放下，站起来。

保卫科的宿舍在研究院后头，一排平房，灰砖灰瓦，窗户小，光线暗。

何雨柱推门进去的时候，那个姓周的小干事正坐在床上擦皮鞋。床上铺着条军毯，叠得整整齐齐，床头柜上搁着块亮闪闪的手表，瑞士的。他擦鞋擦得很认真，把鞋油抹匀，再用布条抛光，一下一下的。听见门响，他抬起头，愣了一下，手里的布条掉在地上。

“何处长？”

何雨柱没说话，在屋里转了一圈。柜子里挂着件新大衣，毛呢的，摸着挺软。桌上还有半包没抽完的烟，大前门的。窗台上搁着个搪瓷缸子，里头泡着茶，茶叶不错，是明前的那种。

他转过身，看着那个年轻人。

“手表哪儿来的？”

小干事站起来，腿有点软，扶着床沿。

“借的……跟朋友借的。”

何雨柱盯着他的眼睛。那眼睛在躲，看左边，看右边，看地上，就是不看他。

“哪个朋友？”

小干事不说话了。嘴唇动了动，又闭上。喉结上下滚动，咽了口唾沫。

杨小炳从柜子底下翻出个信封，里头装着几百块钱，崭新的票子，连号的。

何雨柱接过那沓钱，在手里拍了拍。声音脆响，在安静的小屋里显得特别刺耳。

“说吧。谁给你的？让你干什么？”

小干事靠着床沿慢慢滑下去，坐在地上。脸白得跟那墙皮似的，额头上冒出一层细汗。

“我……我不知道是谁。电话打的。让我把帐册的事告诉他，说有人要跑。给了一千块，先付了五百。”

何雨柱蹲下来，和他平视。

“电话从哪儿打来的？”

小干事摇摇头，摇得很厉害。

“不知道。每次都是不同的号码。公共电话，我查过，查不到。”

何雨柱站起来。他看着那个缩在地上的年轻人，想起他擦皮鞋时那副认真的样子，想起那块亮闪闪的手表，想起那件新大衣。他站了很久，久到老孙以为他不会开口了。

“带走。”

杨小炳把人架起来。那小干事腿软得站不住，被拖着往外走，棉鞋在地上蹭出一道印子。

何雨柱站在门口，看着那个背影消失在走廊尽头。

老孙走过来。

“电话查了。三个不同的公共电话。查不到人。”

何雨柱没说话。他靠在门框上，手指无意识地敲着门板，一下，一下，又一下。

窗外的天快黑了。路灯还没亮，走廊里暗沉沉的。他想起那个背影，瘦，背有点驼，走得不快，但很稳。

那个人，还在暗处。